Til min barndoms beste venn

Jeg hater deg nå

Foto av Aj Alao på Unsplash

I en oppvekst var bestevennen min og jeg to erter i en frø. Vi gikk likt. Vi snakket likt. Vi kledde oss likt. Vi gikk på samme skole, hørte på den samme musikken og snakket med de samme guttene.

Vi hadde noen forskjeller. Hun hadde små, myke bryster og store lystige hofter, ben og rumpe - noe som fikk en gutt hun kortvarig datert til å kalle henne "torden lår" bak ryggen. På den annen side ble jeg slank med høye bryster, som regelmessig truet med å slå knappene av den langermede knoppskjorta på min katolske gymnasium.

Det var andre forskjeller også. Hun var høylytt, munter og utadvendt. Jeg var en stille introvert som fikk panikkanfall fra noe så enkelt som å kjøpe et brød.

Hun behandlet en gang mobber i nabolaget ved å sende ham forseggjorte håndlagde kjærlighetsbrev som vi skrev på røde byggepapirhjerter og utsmykket med doilier og glitterlim fylt inni manilakonvolutter uten returadresse. Det var en handling med underlig og subtil hevn designet for å drive ham bonkers. Jeg aner ikke om det fungerte, men å skrive disse kjærlighetsbrevene underholdt oss i flere dager.

Jeg taklet mobbere ved å ha fullblåste angstanfall som krevde en tur til helsesøster på skolen og en telefon til min mor.

Folk tok ofte feil av oss for søstre. Det var en familie likhet. Tross alt, i tillegg til å være bestevenner, var vi søskenbarn av blod. Jeg elsket henne som en søster. Noen ganger elsket jeg henne som mer enn en søster. Jeg hadde aldri sett for meg at det skulle komme en dag da vi skulle vokse fra hverandre.

Jeg hadde aldri sett for meg at det skulle komme en dag da jeg hatet henne - men her er vi. Etter en levetid med familie og flere tiår med vennskap, spøkte min beste venn meg - og hun gjorde det før ghosting var kult. Jeg har ikke tilgitt henne, og jeg vil aldri gjøre det.

Det skjedde litt mer enn et tiår etter endt videregående skole. Min venn opplevde det som vanligvis kalles en "livsforandrende hendelse." En dag slapp hun og mannen hennes ved bassenget mitt, og vi la planene for fjerde juli. Dagen etter delte de seg.

Vennen min fortalte meg ikke om det. Alt jeg visste var at hun og mannen hennes blåste meg av på uavhengighetsdagen, og hun sluttet å svare på telefonen sin. Et felles familiemedlem fortalte moren min hva som hadde skjedd, og moren min fortalte meg det. Jeg var positiv til at det å rette seg ut til venninnen min i hennes behovstid. Så jeg prøvde. Og prøvd. Og prøvd.

I tretti dager på rad våknet jeg opp, plukket opp telefonen min og ringte nummeret hennes. Hver dag la jeg den samme meldingen.

Foto av Lauren Richmond på Unsplash
"Hei det er meg. Jeg savner deg. La oss ta en kopp kaffe. Ring meg. Jeg elsker deg."

Hun ringte aldri.

År gikk, løp jeg inn på henne. Jeg var overlykkelig over å se henne, og jeg fortalte henne det. Jeg klemte henne, og hun kvalt. Hun trakk seg.

"Jeg savnet deg," sa jeg. "La oss ta en kopp kaffe. Ring meg. Jeg elsker deg."

Hun ringte aldri.

Flere år gikk, en ny venn anbefalte å nå ut til henne på Facebook. Jeg nølte, men jeg skrev uansett en lang inderlig melding. I meldingen sa jeg at jeg var lei meg. Jeg var lei meg for at jeg ikke kunne støtte henne under hennes livsforandrende hendelse. Jeg var lei meg for hva jeg hadde gjort som hadde fått henne til å ikke ringe meg tilbake.

"Jeg savner deg. La oss ta en kopp kaffe. Ring meg. Jeg elsker deg."

Hun ringte ikke til meg. Vi tok ikke en kopp kaffe. Hun svarte ikke på min inderlige melding. Hun godtok ikke en gang Facebook-venneforespørselen min. Så jeg blokkerte henne.

Noen ganger har jeg en trang til å sende henne et forseggjort håndlagd kjærlighetsbrev skrevet på et rødt byggepapirhjerte og utsmykket med doilier og glitterlim fylt inni en manila-konvolutt uten returadresse - men jeg vil ikke fordi jeg hater henne nå.