Hvorfor jeg er rasende på Rory Best # metoo

For to dager siden så jeg Roisin Ingles innlegg som delte Irish Times forside dekning av Rory Best som dukket opp fra voldtektsforsøket mot Ulster Rugby-spillere. Det har vært en berg-og-dal-bane av følelser siden jeg synes det er vanskelig å bearbeide. Ikke en gang har jeg følt så sinne mot noen jeg aldri har møtt, som har holdt ut over 48 timer og viser ingen tegn til å avta.

Rasjonelt, tenker jeg, hvorfor publisere tankene dine om dette, slette disse tweets, tenke på ditt sosiale fotavtrykk og bare tie. Deretter stopper jeg. Jeg tenker på alle kvinnene som ikke kommenterer. Jeg tenker på alle kvinnene som har opplevd det samme, holde seg stille, overleve, gå videre, gruer seg til seksuelle møter som skal bringe glede, der de har rett til å føle seg oppstemte, å føle seg myndig, men i stedet ligger de der følelsesløse, kastes tilbake til den skrekken for den dagen og bare komme gjennom den. Jeg visste da at jeg må snakke opp. Jeg må stå opp mot forevigelsen av kvinnelig underkastelse. Jeg har rett til. Jeg har et ansvar for. For meg, for datteren min, for kvinnene jeg har ledet i team gjennom år og vennene som jeg vet at denne hendelsen utløser.

Under fremveksten av #metoo holdt jeg tilbake mine egne opplevelser. For personlig for meg til å dele. For stolt til å gi menn som føler behov for å undergrave bevegelsen min historie til å kritisere, å plukke ut, for å latterliggjøre. For å fortelle de mange eksemplene som dagen, 17 år, kysser jeg en fyr på en klubb, som fortsetter å krenke meg i løpet av noen få minutter. Sjokkerende. Smertefullt. Så forlater meg utenfor etter overfallet for å vende tilbake til kameratene.

Eller den mørke vinterdagen på et tog i Tyskland, 19 år gammel, når en mann på 20 år gammel min onanerer mens han ser meg rett i blikket, smirer, til jeg blir tvunget til å reise meg og flytte vogner.

Natten, 20 år gammel, ble jeg fulgt hjem, med nøklene mine godt grepet mellom tommelen og pekefingeren - som om det var noen form for troverdig forsvar! - helt til jeg banket på hjørnebutikken i nærheten av hjemmet mitt for å få hjelp.

Hvordan jeg ved alle anledninger bare følte meg sjokk og gikk videre, og aksepterte dette som normalt for jenter som meg å måtte stille opp med. Tross alt hadde mamma pakket meg til universitetet med den siste voldtektsalarmen.

Hvordan i min første skikkelige rolle navigerte jeg til grunnleggeren av en oppstart som applauderte menn for å se på porno på jobben, hadde på seg pornografiske t-skjorter og stilt ut fullstendige vaginaportretter på veggen over skrivebordet mitt i 4 måneder. Hele tiden, jovialt for å fremme en kultur der de som ikke kom ombord med denne åpenlyst testosteron-drevne galskapen eller syntes det var morsomt, var prudes (og irske katolikker).

Da jeg ble tvunget til å ha sex, ville jeg ikke, og hadde vanskelig for å undertrykke kneblen at jeg hadde fortjent det.

Så når #metoo-bevegelsen bygde seg og jeg så på ITVs Liar, følte jeg utløsningen dypt. Og forble stille. Fortsatt begrenset i respekt for respektabilitet og å være profesjonell.

Men nå er jeg jævlig forbanna. Og jeg er klar til å eie den. Jeg er klar til å snakke. Jeg er klar fordi det er et viktig år for kvinners rettigheter i Irland. Jeg er klar til å kalle Rory Best og alle som kommer med privilegerte, unnskyldende, passive "ingen kommentarer" -stilstander til forsvar. Å kalle de som løsner seg fra det når de har et ansvar overfor 'teamet av oss', ikke 'noen av oss'.

Når jeg leste Uma Thurman på Harvey Weinstein, er jeg overveldet av beskrivelsen hennes av ‘alle disse lammene (som) gikk i slakt fordi de var overbevist om at ingen reiser seg til en slik stilling som ville gjøre noe ulovlig mot deg, men det gjør de.’ De gjør…

Irish Rugby, Vodafone og alle andre sponsorer, du har et ansvar overfor oss alle, ikke noen av oss. Vær så snill å handle.